Mickey 17

Antonio Alaminos-Fernández

26 mar 2025

**English review** With Mickey 17, Bong Joon Ho reaffirms his mastery in blending political satire and science fiction without losing a trace of humanity. Far from disguising his critique of capitalism, the South Korean filmmaker amplifies it here through a narrative device seemingly designed to make the obvious even clearer: a man whose sole purpose is to die over and over again for the sake of a space mission. In this intergalactic dystopia—reminiscent in equal parts of Snowpiercer and Okja—Bong doesn't hide his game. On the contrary, he lays it bare with a grotesque clarity, without sacrificing the moral and emotional ambiguity that defines his best work. The character of Mickey—replicated in increasingly desperate versions of himself—serves as a literal allegory of labor dehumanization: he is worth not just less than the leaders, but less than the very idea of replaceability itself. The world-building in Mickey 17 reinforces this critique by radicalizing the hierarchical order aboard the ship. The leader, Kenneth Marshall, played with sinister comedic flair by Mark Ruffalo, is a failed politician turned space tyrant, convinced he can build a racial utopia on a virgin planet. On the opposite end stands Mickey—the "Expendable"—a sacrificial body whose only dignity lies in the fact that not even the aliens consider him edible. Bong shapes this world with his trademark fusion of genres and tones, swinging between macabre slapstick, existential drama, and melancholic absurdity. The paradox he presents is brutal: the more useful a worker is to the system, the less they are valued as a person. Their functionality itself becomes their disposability. And yet, what elevates Mickey 17 beyond a straightforward anti-capitalist statement—however brilliant—is its unexpected tenderness. Bong doesn’t dwell in his protagonist’s suffering but instead frames it within the slow and clumsy process of regaining self-worth. The emergence of multiple Mickeys, and the conflict between them, is not only an ingenious narrative twist but also a reflection on identity and the possibility of resisting imposed roles. Robert Pattinson delivers a remarkable dual performance: the vulnerable, hesitant Mickey 17 contrasts with a darker, more determined Mickey 18, yet both embody different ways of resisting the erasure of the human. In this dialectic between the self that submits and the self that refuses, Bong uncovers a quiet poetics of improbable dignity. Ultimately, Mickey 17 is not merely another frontal attack on the global economic system—though it certainly is that too—but a love letter to human imperfection. In a world where even dying becomes a job, what Bong celebrates is the impossibility of fully mechanizing the human being. He cherishes our ridiculousness, our clumsiness, our absurd stubbornness. And he dares to imagine that even in a desolate setting like a drifting spaceship, contact with others—however fleeting, awkward, or unlikely—can awaken something essential: not the will to survive, but the longing to live. In that sense, Mickey 17 not only adds a new gem to Bong Joon Ho’s filmography, it also redefines his tone: less biting, more compassionate; just as lucid, but infinitely more hopeful. **Spanish review** Con Mickey 17, Bong Joon Ho consolida su maestría para conjugar la sátira política y la ciencia ficción sin perder ni un ápice de humanidad. Lejos de disimular su crítica al capitalismo, como siempre, el cineasta surcoreano la potencia aquí desde un dispositivo narrativo que parece haber sido diseñado para matizar lo obvio: un hombre cuya única función es morir una y otra vez por el bien de una misión espacial. En esta distopía intergaláctica que recuerda por igual a Snowpiercer y Okja, Bong no oculta su juego. Al contrario, lo despliega con una claridad que raya lo grotesco, sin renunciar por ello a la ambivalencia moral y emocional que caracteriza a sus mejores obras. El personaje de Mickey —multiplicado en versiones cada vez más desesperadas de sí mismo— funciona como alegoría literal de la deshumanización laboral: no solo vale menos que los líderes, vale menos que la propia idea de lo sustituible. El diseño del universo de Mickey 17 acentúa esta crítica mediante la radicalización del orden jerárquico a bordo de la nave. El líder, Kenneth Marshall, encarnado con una comicidad siniestra por Mark Ruffalo, es un político fracasado reconvertido en caudillo espacial, convencido de que puede fundar una utopía racial en un planeta virgen. En el otro extremo, Mickey —el “Expendable”— es la carne sacrificable, el cuerpo sin valor cuya única dignidad consiste en que ni siquiera los alienígenas lo consideran comestible. Bong articula este mundo con su habitual mezcla de géneros y tonos, oscilando entre el slapstick macabro, el drama existencial y el absurdo más melancólico. La paradoja que plantea es brutal: cuanto más útil es un trabajador para el sistema, menos valorado resulta como persona. Su misma funcionalidad lo convierte en desecho. Y sin embargo, lo que eleva a Mickey 17 por encima del simple alegato anti-capitalista —por brillante que sea— es su inesperada ternura. Bong no se recrea en el sufrimiento de su protagonista, sino que lo enmarca en la lenta y torpe recuperación de su autoestima. La aparición de múltiples Mickeys, y el conflicto entre ellos, no es solo un giro narrativo ingenioso sino una reflexión sobre la identidad y la posibilidad de rebelarse contra el rol impuesto. Robert Pattinson ofrece aquí una doble actuación admirable: el Mickey 17 vulnerable y vacilante contrasta con un Mickey 18 más decidido y oscuro, pero ambos encarnan distintas formas de resistir la anulación de lo humano. En esta dialéctica entre el yo sacrificado y el yo que se niega a ceder, Bong encuentra una poética de la dignidad improbable. Al final, Mickey 17 no es únicamente un nuevo ataque frontal al sistema económico global —aunque lo es con contundencia—, sino una carta de amor a la imperfección humana. En un mundo donde hasta morir se convierte en trabajo, lo que Bong celebra es la imposibilidad de mecanizar por completo al ser humano. Ama su ridiculez, su torpeza, su obstinación absurda. Y se permite imaginar que, incluso en un entorno tan desolador como una nave espacial perdida, el contacto con otros —por efímero, torpe o improbable que sea— puede despertar algo esencial: no el deseo de sobrevivir, sino el anhelo de vivir. En ese sentido, Mickey 17 no solo suma una nueva joya a la filmografía de Bong Joon Ho, sino que también redefine su tono: menos ácido, más compasivo; igual de lúcido, pero infinitamente más esperanzador.